Caminhando por uma biblioteca, busco respostas nos livros que ali se encontram. Passo os olhos sobre as páginas amareladas, algumas com trechos rasgados e até com linguagem confusa, parecendo mais estar com palavras invertidas ou letras trocadas. Códigos. Talvez eu precise decifrá-los, aprofundar o meu conhecimento. Ou será que a verdadeira mensagem escondida é “o que você procura não está aqui”? São estantes gigantescas, completas de escritos. Procuro uma escada para alcançar aqueles que estão no topo; mas não tem nenhuma. Uso os livros mais grossos para servir de base para a minha subida. É um trabalho desgastante, a gravidade parece mais forte neste lugar. E a interrogação aumenta a cada passo. Estou pra chegar ao lugar mais alto, existe apenas um livro nesta prateleira. Abro o livro. Para meu espanto, existem apenas algumas linhas impressas: “O livro está em cima da mesa”. Quê livro? Qual mesa? Observo ao meu redor e, do alto da "escada", vejo na entrada da biblioteca uma mesa, a única com um livro sobre ela. Devo ter passado muita distraída. Ansiosa por respostas, vou em direção ao livro. Abro-o. Em branco, completamente em branco. Era só o que me faltava! Estou a ponto de lançá-lo longe, quando vejo um lápis na mesma mesa que parecia gritar “ESCREVA!”. Naquele momento percebi algo importante: há perguntas que só podem ser respondidas por você mesmo.
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